Maioush

Most people don’t realize that the human eye has a blind spot—a space where vision simply vanishes. The mind, ever resourceful, fills in the gap, crafting an illusion of completeness so seamlessly that we never suspect anything is missing.

But sometimes, those blind spots shield us from truths we aren’t ready to see. Sometimes, they let us live in a world drenched in light, oblivious to the shadows lurking just beyond our perception.

I once believed love was like standing in the warmth of an endless summer sun—radiant, all-consuming, impossible to ignore. It wrapped around me like golden silk, weightless and infinite. I thought it was meant to be something that dazzled, something too beautiful to question. The way sunlight dances across the ocean’s surface, the way laughter lingers in the air like the echo of a song, the way two souls align as if gravity itself conspired to bring them together.

But there’s another side to that light. Stare too long, and it burns. It leaves traces on your vision, ghostly reminders of something too bright to forget. It can deceive, creating stark contrasts where there should be harmony.

I didn’t recognize the shadows at first. Or maybe I didn’t want to. I told myself love was supposed to be intense, overwhelming. That the moments of distance, the uneasy silences, were nothing more than flickering candlelight in the glow of something greater. That the weight in my chest was just the price of passion, not a warning of something unraveling.

He knew how to make me laugh, how to pull me into the kind of moments that felt eternal. He traced invisible constellations along my skin, spoke my name like a secret meant only for me. But when the light shifted—when his voice lost its softness, when his touch turned to absence—I convinced myself it was just another trick of perception. That love, real love, required patience. That if I just held on, the warmth would return.

I turned away from the quiet ache, from the nights spent waiting for his words, from the way my own laughter had begun to sound unfamiliar. I ignored the small fractures forming beneath the surface, certain they were nothing more than illusions, distortions caused by the brilliance of what we once had.

Blind spots give us the luxury of believing in something just a little longer. They allow us to mistake longing for devotion, to paint over cracks with golden light, to convince ourselves that if we close our eyes and wish hard enough, love will stay.

But when I finally stepped back—when I let my vision adjust—I saw everything. The spaces where love had faded. The parts of myself I had quieted to keep the illusion intact. The way I had mistaken being needed for being cherished. And as the truth settled in, searing through me like the afterglow of staring too long at something too bright, I understood.

Perhaps blind spots aren’t failures of perception. Perhaps they are small acts of mercy. They give us time to gather the strength to face what we aren’t ready to see. They allow us to hold on to something dazzling, even if it was never meant to last. They let us believe in the magic of love before we have to accept its reality.

And maybe—just maybe—our blind spots don’t deceive us.

Maybe they protect us.

Change is inevitable. It moves like an invisible current beneath our feet, shifting the ground before we even realize we’re standing on something new. It’s quiet at first, creeping in through the cracks of routine, whispering in the space between comfort and chaos. And then, all at once, it’s everything. It’s in the way someone looks at you differently. In the way a place you’ve always known suddenly feels unfamiliar. In the way a single moment can rewrite the entire story you thought you were living.

People think change happens in big, earth-shattering ways. A bolt of lightning. A sudden storm. A door slamming shut so loudly it rattles your bones. But sometimes, change is subtle. It’s a slow unraveling. A quiet goodbye in the form of growing distance. A shift in the way someone holds you—tighter, looser, or not at all. It’s a breath held too long. A touch that lingers a second too short. It’s in the way we wake up one day and realize we are no longer the same people who once fell in love, or the same people who once walked away.

Change is cruel that way. It asks for no permission. It does not wait until we are ready. It does not care about the promises we made, the futures we envisioned, the comfort we so carefully built around ourselves. It comes whether we want it to or not, demanding we choose: fight it or embrace it. Stay behind or move forward.

But here’s the thing about change—it doesn’t always take. Sometimes, the more things change, the more they stay the same. The person you swore you had lost forever finds their way back. The dream you thought had slipped through your fingers returns in a different form, one you never saw coming. The love you were sure had faded rekindles itself in a quiet moment, in a single look, in the space between words unspoken.

Change is terrifying, yes. It steals what we thought was certain and replaces it with the unknown. It forces us to grow, to let go, to begin again. And growing? It hurts. Anyone who tells you it doesn’t is lying. Change leaves scars in places we didn’t know could break. But scars are proof of survival. They remind us that even in our breaking, we heal. Even in our endings, there are new beginnings waiting to unfold.

So we stand on the edge of it, hearts pounding, hands trembling, knowing that once we take the step forward, there is no going back. But maybe—just maybe—that’s the point. Maybe change isn’t something to fear at all. Maybe it’s a promise. A chance. A new chapter waiting to be written. And maybe, oh maybe, change is good. Sometimes, change is everything.

Change is the wind whispering through open windows, reminding us that life moves whether we are ready or not. It is the scent of rain-soaked earth after a storm, the hush of dawn breaking over sleepless nights, the way the ocean never resists the pull of the tide. It is the stars shifting into constellations we don’t yet recognize, the way fire consumes but also creates. Change is in the way we close our eyes at night, knowing the world will look slightly different in the morning. It is the poetry of becoming, the ache of unknowing, the wonder of what comes next.

And so we step forward, hearts filled with both loss and longing, ready or not. Because change waits for no one. Because life does not stand still. And because, in the end, what scares us most may be the very thing that saves us.

هناك من يمنح الدفء، من يهبك حضناً تتكئ عليه حين تتعب الحياة منك، من يحتضنك كما لو كنتِ قصيدة تُتلى على مسامع العاشقين. وهناك من يحميك، يحيطك بأسواره العالية ليقيك عواصف الخذلان، ليمنحك إحساسًا زائفًا بالأمان، ثم هناك فئة أخرى، فئة لا تملك أن تعطيك سوى شيء واحد فقط، شيء حاد، جارح، ثقيل الوطأة… الحقيقة

الحقيقة كائن جامح، لا يستأذن قبل أن يقتحم مساحتك، كريحٍ باردة تتسلل من شقوق نافذتك الموصدة، كوميض برقٍ يسبق صوت العاصفة. تحلّق فوق رؤوسنا كطائرٍ صبور، تنتظر لحظة ضعفٍ واحدة كي تهوي علينا بكل قسوتها. نظن أننا نريدها، نقنع أنفسنا أننا مستعدون لمواجهتها، لكننا حين نسمعها… نرتجف. لأن الحقيقة ليست مجرد كلمات مرصوفة، بل سيف مسلول، يقطع صمتنا نصفين دون أن يمنحنا فرصة للهرب

كم مرة رأيتُ الحقيقة تغيّر الناس؟ كيف تشدّ وجوههم، تجمّد أنفاسهم، توتّر أصابعهم في محاولة أخيرة للتمسك باللاشيء؟ كم مرة لاحظتُ كيف تُطفئ أعينهم بريق الأمل، كيف تسرق منهم القدرة على التصديق؟ الحقيقة لصّة ماهرة، تتسلل إلينا، تسلبنا لذة الوهم، وتتركنا عراة أمام واقع لا يرحم. كم مرة سمعت الحقيقة تتساقط بين الكلمات كما يتساقط المطر فوق مدينة نائمة، توقظ الأرصفة المبتلة، تغسل الشوارع من ظلالٍ عالقة، تهدم ما شُيد على الرمال المتحركة للأكاذيب؟

لكن الوهم، في نهاية الأمر، ليس إلا استراحة مؤقتة من وجع اليقين

نحن ندّعي أن الجهل نعمة، أن تجنب الحقيقة هو نوعٌ من النجاة. لكننا، في أعماقنا، نعرفها دائماً. نشعر بها تتسلل إلينا، تختبئ في زوايا الصمت، تهمس في لحظات الوحدة، تتربص بنا حتى نعجز عن إنكارها. الحقيقة لا تُدفن، لا تُمحى، بل تنتظر بصبر قاتل حتى نسقط بين يديها مستسلمين، منهكين، بلا قدرة على المقاومة. الحقيقة كحبٍ خذلناه، كرسالة لم نرسلها، كعينين تراقباننا من بعيد، تعرفان كل شيء، تصمتان رغم صخب العالم

لا توجد طريقة مثالية لقول الحقيقة. لا مخارج طوارئ، لا وسائد تخفف سقوطها. ومع ذلك، نقولها. لأننا مدينون بها. نقولها لأننا نحتاج إلى سماعها بأصواتنا، لنتأكد من أنها موجودة، لنقيس قدرتنا على تحمّلها. وأحياناً، نقولها لأننا لا نستطيع كتمانها. وأحيانًا، نقولها لأننا نخشى أن تختنق داخلنا، أن تبتلعنا إن تركناها بلا صوت

الحقيقة قاسية. مؤلمة حدّ النزف. لا أحد يريد سماعها حين تكون قريبة بما يكفي لتمزيقه. لكنها ليست هنا لتكون لطيفة. ليست هنا لتربّت على أكتافنا. الحقيقة هنا كي توقظنا. كي تصفعنا. كي تخترقنا بقسوتها، تترك أثرها على جلد الروح، تذكّرنا أننا لم نكن إلا عابرين في حكاية نسيجها الواقع

لأن اللسعة… هي الدليل الوحيد على أننا ما زلنا على قيد الحياة، أننا قادرون على الشعور، على النزف، على النهوض من تحت الركام، والمضيّ قُدمًا نحو فصلٍ جديد لا يكذب علينا كما فعلت الفصول السابقة

نحن نكتب حتى لا نختنق بالصمت، لكننا أحيانًا نكتب حتى يغرقنا الحرف، حتى نضيع بين السطور كمن يتوه في متاهة بلا مخرج. نكتب لنهرب من صخب أرواحنا، من جلبة الذكريات التي لا تهدأ، لكننا نكتشف بعد كل جملة أننا لم نقل شيئًا، وأن ما في القلب أكبر من أن يُحكى

لكل منا غرفة مغلقة في داخله، غرفة لا يطرق بابها أحد، حتى نحن نخشى الدخول إليها، نخشى أن نتكئ على جدرانها فينهار بنا كل ما حاولنا أن نُبقيه صامدًا. في تلك الغرفة، تسكن الأحلام التي لم تتحقق، والرسائل التي لم تُرسل، والوجوه التي عبرت حياتنا ثم رحلت دون وداع

هناك، حيث يقبع صمت يصرخ بأكثر مما تستطيع الكلمات أن تصفه، حيث تتكدس التفاصيل التي لا نبوح بها حتى لأنفسنا، لأن مواجهتها تعني أن نعترف بضعفنا، بجرحنا الذي ما زال ينزف رغم كل الضحكات التي نوزعها في وجوه الآخرين

الهدوء ليس دائمًا راحة، أحيانًا يكون سجنًا. أن تصمت وأنت ممتلئ بالحكايا يشبه أن تكون غريقًا في بحر بلا شاطئ، أن تمتلئ رئتاك بالكلمات، لكنك لا تملك القدرة على لفظها. كم من صامتٍ حمل في قلبه حروبًا كاملة، وكم من هادئٍ كان في داخله إعصارٌ لم يره أحد

نحن لا نعيش الحياة التي يراها الآخرون فينا، نحن نسكن عوالم مختلفة، نؤدي أدوارًا لا تشبه حقيقتنا، نمشي بين الناس بأرواح منهكة لا يلاحظونها، نرتب ملامحنا كل صباح لنبدو بخير، بينما في داخلنا ضجيج لا يهدأ. كم مرة أخبرنا أحدهم “أنت بخير، تبدو سعيدًا”، فابتسمنا رغم أننا كنا في قمة التيه؟ كم مرة أخفينا دمعنا في زوايا أعيننا لأننا لم نعد نثق بأن هناك من سيحتوي حزننا؟

هناك قصص نخفيها لأننا نعلم أن لا أحد سيفهمها كما نشعر بها، وهناك مشاعر نصمت عنها لأننا ندرك أن التعبير عنها لن يغير شيئًا. هناك وجع يفضحنا حين نكتب، لكنه لا يُقال، وهناك غصات تبقى في الحلق كأغنية لم تكتمل، كحلم استيقظنا قبل أن نعيشه

فلا تغتروا بصمت أحد، فقد يكون صمته ضجيجًا يعجز الكون عن استيعابه، ولا تظنوا أن كل من ابتسم سعيد، فهناك من يضع ابتسامته كحاجز بينه وبين أسئلتكم. نحن لا نكذب حين نقول “أنا بخير”، لكننا ببساطة لا نملك طاقة الشرح، ولا رغبة في أن نفتح تلك الغرفة المغلقة، لأنها إن فُتحت، لن تُغلق أبدًا

There is a version of me that exists somewhere—maybe in another lifetime, maybe in a dream, maybe just in the quiet corners of my mind.

She moves through life with effortless certainty. She doesn’t hesitate, doesn’t second-guess. She is composed, steady, unshaken by the chaos around her. She knows exactly who she is, what she’s capable of, and she never has to convince herself of it.

She is me.

Or at least, she is who I hope to be.

Most days, I feel like I am chasing her. Like she is always just a few steps ahead, turning corners before I can reach her. She exists in the way I picture myself handling difficult conversations, in the way I imagine facing fear without letting it consume me. I catch glimpses of her in fleeting moments—when I handle something right, when I don’t let exhaustion win, when I make my daughters laugh—but she never lingers long enough for me to believe I’ve truly become her.

Today, she felt impossibly far away.

I woke up to the sound of my daughters’ voices carrying through the house. The soft murmur of my teenager talking about something she read online, the animated chatter of my youngest as she played with her dolls. Their voices pulled me from sleep before the sun had fully climbed into the sky, and for a few seconds, I let myself stay still, wrapped in the warmth of my blankets, existing in the quiet space between waking and doing.

It was the weekend. No alarms, no rushed mornings, no scrambling to pack lunches or find missing shoes. Just the slow, easy rhythm of a day that belonged entirely to us.

Still, time waits for no one.

By the time I stepped into the morning, the weight of responsibility had already settled over my shoulders like an old, familiar coat. There were dishes in the sink from last night, laundry waiting in baskets, grocery lists forming in the back of my mind. And beyond the walls of this house, there was everything else—the never-ending to-do list that stretched far beyond my kitchen, the expectations waiting for me outside my front door, the feeling that no matter how much I did, there was always more.

Doubt is a quiet thing at first. It lingers in the background, a whisper beneath the noise, a passing shadow. But then it grows. It finds cracks in your confidence, slipping through them like water through stone. It settles into your bones, convincing you that you are not enough, that you will never be enough.

And today, it was deafening.

The moment came suddenly, without warning. One second, I was standing there, moving through the motions, and the next, the world felt too big, the pressure too heavy, the air too thin.

I can’t do this.

The thought hit like a strike of lightning—sharp, electric, paralyzing.

My hands trembled. My chest tightened. The weight of every responsibility, every expectation, every worry pressed down all at once. I am not her. I am not the version of myself that I wish I was. I am not the person who moves through life untouched by fear, who stands firm no matter how hard the wind blows.

I closed my eyes.

And then, I saw her.

The version of me I’ve been chasing. The one who does not break under the weight of expectation, who trusts herself even when the ground beneath her shakes. She was there, standing just beyond my reach, waiting.

And so, I reached for her.

I straightened my spine. I took a breath. I let my daughters pull me into their world for a little while—board games spread across the floor, laughter filling the spaces where doubt had been. I handled what needed to be handled, not because I wasn’t afraid, not because I had it all figured out, but because I refused to let the fear win.

The hours blurred into moments, sharp and fleeting. But when the day finally slowed, when the dishes were put away and my girls curled up beside me on the couch, I exhaled.

I had made it through.

And for the first time in a long time, I felt her—not as a distant dream, not as an illusion I would never catch, but as something real.

Something already inside me.

Today, I became her.

And tomorrow, I will try again.

نحن مثل العناصر، نحمل في داخلنا شحناتٍ من الفوضى، من الرغبات المشتعلة، ومن الأحلام التي تتأرجح بين الاشتعال والانطفاء. نحن الكترونات تبحث عن مدارها في أنوية الذرات، عن من يمنحها التوازن وسط عالمٍ من التفاعلات، حيث لا شيء يبقى على حاله، وحيث أدنى لمسةٍ قد تشعل احتراقًا أو تمنح خلاصًا

حتى الكلور، ذلك العنصر المتمرّد، السامّ، الذي يحرق الهواء بوجوده، حين يلتقي بالصوديوم، ذلك المشاغب المشتعل، لا يشتعلان معًا، لا يُدمّران بعضهما، بل يتحولان إلى شيءٍ وادع، إلى ملحٍ يذوب في الماء، يختفي فيه، لكنه يمنحه طعمه، روحه، سرّه الذي لا يُرى ولكن لا يمكن إنكاره. كأنّ التفاعل الصحيح لا يُغيّر ماهيّتنا، بل يكشف حقيقتنا التي لم نكن ندركها، يمنحنا سببًا للبقاء لا كمجرّد ذراتٍ تائهة، بل كجزءٍ من شيءٍ أعظم، شيءٍ لا يُكتمَل إلا بنا

حتى العناصر المتفجرة، تلك التي تشتعل عند أول لمسة، يمكن أن تهدأ، يمكن أن تستقر، يمكن أن تصبح شيئًا قابلاً للإمساك به دون خوف، إذا وجدت العنصر الذي يعرف كيف يلامسها دون أن يوقظ العاصفة في داخلها. الأمر ليس في الاحتواء فقط، بل في الفهم، في إدراك أن بعض الطاقات لا تُطفأ بالقوة، بل تُهدّأ بالطمأنينة، بأن تجد من يقرأ اضطرابها دون أن يخاف منه، من يترك لها مساحتها دون أن ينسحب، من يمسكها دون أن يحاول امتلاكها

نحن أيضًا، قد نحمل في داخلنا ما يخيف، زوايا حادّة كالشظايا، شحناتٍ زائدة تُبعد الآخرين، تردّدًا يشبه الحوافّ المكسورة في زجاج نافذةٍ أرهقها الشتاء. لكننا لا نحتاج إلى من يخاف اقترابنا، بل إلى من يلمسنا دون أن ينكسر، من يحوّل حدّتنا إلى شيءٍ ناعمٍ دون أن يُمحينا، من يُعيد ترتيب ذراتنا، ليس ليغيّرنا، بل ليمنحنا لحظة أمان، ليمنحنا ذلك الإحساس العميق بأننا، بعد كلّ هذا الضياع، وجدنا أخيرًا معادلتنا الصحيحة، تفاعلنا الذي لا يُطفئنا ولا يُشعلنا، بل يجعلنا نتوهّج بهدوء، بكامل الاكتمال. نحن كالمعادلات التي لم تكتمل، ننتظر لحظة التفاعل التي تمنحنا توازننا. هناك من يمرُّ بنا كعنصرٍ خامل، لا يغيّر فينا شيئًا، وهناك من يكون كالشرارة، يشعل في داخلنا شيئًا لم يكن يومًا قابلًا للاشتعال. لكن قلائل هم الذين يمنحوننا ذلك التفاعل العميق، الذين يجعلوننا نشعر بأننا أخيرًا في حالةٍ من الاتزان، لا ناقصين ولا فائضين عن الحاجة، بل تمامًا كما يجب أن نكون

مهما ادّعينا القوة، مهما قلنا إننا مكتفون بأنفسنا، سنبقى نبحث عن ذلك الحضور الذي يطمئن قلوبنا، عن تلك العلاقة التي تشبه تفاعل الصوديوم والكلور، حيث لا أحد يحاول تغيير الآخر، بل كلّ منهما يمنح الآخر سببًا ليصبح أكثر استقرارًا. فبعض الأرواح تأتي لا لتستهلكنا، بل لتجعلنا أكثر وضوحًا، أكثر فهمًا لأنفسنا، أكثر تصالحًا مع كلّ ما في داخلنا من تناقضات. وفي نهاية الأمر، كل شيءٍ في هذا الكون يتفاعل ليجد نقطة توازنه، ونحن، مهما ظننا أننا نعرف أنفسنا، لن نكتشف حقيقتنا إلا حين نجد من يتفاعل معنا بالشكل الصحيح، وحينها فقط… سنعرف أننا أخيرًا، مستقرون

تخيل أن تقضي يومًا كاملًا، حزينًا، متكئًا على نافذة روحك، تراقب الغروب ولا ترى سوى الظلال الباهتة للأمس، فقط لأن نبرة أحدهم تغيرت حين ناداك. كلمةٌ عابرة فقدت دفئها، تحية لم تحمل تلك الرجفة التي كنتَ وحدك تفهمها، صمته الذي لم يكن صمتًا عاديًا بل انسحابًا خفيًا من شيء لم يُقال. أن تكون ممن يقرأون الفواصل أكثر مما يقرأون الجمل، ممن يسمعون الفراغ بين الكلمات أعلى من الكلمات ذاتها، فتلك لعنة لا شفاء منها، لعنة التعلق بالتفاصيل، الغرق في اللاشيء حتى يصبح كل شيء

إنها مأساة أولئك الذين لا يمرّون بالعالم كالعابرين، بل يسكنونه، يلمسونه بأرواحهم قبل أيديهم، يحيون في قلب اللحظة كأنها أبد، ولا يملكون خفة النسيان. نحن الذين لا نعيش العلاقات كقصة قصيرة عابرة، بل كأبجديات كاملة، بحروفها ووقفاتها ونقاطها المفقودة. نحن الذين نحفظ شكل شفتيه وهو يتحدث بحماسة، انحناءة كتفيه حين يتعب، التردد الطفيف في صوته قبل أن يعترف بشيء يخجل منه. كيف يجفل عندما يتفاجأ، كيف يشبك أصابعه حين يكون قلقًا، كيف تتسع عيناه عندما يرى شيئًا يحبه؟ كل تفصيلة، كل ارتعاشة، كل لحظة، تصبح خيطًا غير مرئي يربطنا بهم حتى عندما يرحلون، حتى عندما لا يعودون نفس الأشخاص الذين عرفناهم

أي قدر هذا الذي يعلقنا باللحظات الهاربة؟ أن تبقى هناك، في مكان لم يعد موجودًا، في زمان قد مضى، في ذكرى لم يعد يتذكرها سواك. أن تحمل على كتفيك الأحاديث القديمة، تقرأ الرسائل ذاتها مرارًا، تبحث عن تلك الجملة التي تغيرت فجأة ولم تفهم لماذا. أن تتحسس ثقل الفراغ الذي تركوه في نبرة صوتهم، أن تدرك أن ثمة شيئًا ينطفئ بينكما قبل أن يعترفوا هم بذلك

وهكذا، نمضي، محاصرين بالأسئلة التي لن تُجاب، بالأصوات التي لن تتكرر، بالموسيقى التي كانت في ضحكاتهم ولم نعد نسمعها. كل لمسة، كل حرف، كل مرة نادانا فيها باسمنا، كل نظرة خبأت خلفها وعدًا سريًا ثم تبخرت… كيف نكمل الحياة بعد ذلك؟ كيف نعيش في عالم لا يزال صداهم يتردد فيه، لكنه يخلو منهم؟

أن تكون مدمنًا على التفاصيل يعني أن تظل عاشقًا حتى بعد أن يذبل الحب، أن تبقى ممسكًا بأطراف الذكرى فيما هم ينسحبون منها بخفة، أن تحفظ صوتهم في قلبك كما يحفظ البحر همسات الموج حتى بعد أن يتكسر على الصخور

أن تكون مدمنًا على التفاصيل… يعني أن تحب حتى الفناء، حتى تصبح كل الأشياء البسيطة أوتارًا تُعزف في روحك دون أن تسمعها أحد، حتى تتحول الذكرى إلى وطن، والوطن إلى وهم، والوهم إلى يقين لا فكاك منه

لا تذهب لمن أذاك متوسلًا تفسيرًا أو بحثًا عن عزاء، فهو ليس سوى سرابٍ لن يرتوي منه ظمأ قلبك. لا تنتظر من اليد التي دفعتك نحو الهاوية أن تمتد لانتشالك، ولا من العين التي رأتك تتألم دون أن ترفّ أن تذرف عليك دمعة ندم. بعض القلوب خُلقت من صخر، لا تهتز صدمةً، ولا تلين رجاءً، ولا تشعر سوى بنفسها

ستظن أنك بحاجة إلى حديث أخير، إلى مواجهة تُعيد إليك بعضًا مما سُلب منك، إلى تفسير يمسح الضباب عن روحك، لكن الحقيقة القاسية أن ما تبحث عنه لن تجده عند من أوجعك. سيُشعرك أن الألم لم يكن إلا من نسج خيالك، أن الجرح لم يكن إلا وهْمًا، وسيقنعك أنك أنت المخطئ لأنك سمحت لنفسك أن تتأذى. سيختصر قصتك معه في جملةٍ باردة، وسيمضي دون أن يلتفت إلى الحطام الذي تركه خلفه

وستقف وحدك، مرةً أخرى، لكن هذه المرة لن يكون الجرح هو الذي يؤلمك فقط، بل صدمة أن من أذنب في حقك لا يراك سوى صفحةٍ طواها بلا اكتراث. ستفهم حينها أن بعض الناس لا يعترفون بآثار أقدامهم فوق القلوب، وأن البعض يمضي وكأنك لم تكن يومًا جزءًا من طريقه، وكأن الوعود التي قيلت لم تكن سوى كلماتٍ في مهبّ الريح

لكن الحقيقة الأهم، أنك لست بحاجة إلى اعترافٍ منهم كي تبرأ. الشفاء لا يكون باعتذارٍ يُلقى على استحياء، ولا بكلماتٍ تُقال بعد أن تفقد قيمتها. الشفاء هو أن تدرك أن بعض الجروح لا تحتاج لمن يداويها، بل لمن يتركها تلتئم وحدها، بعيدًا عن اليد التي سببتها

لا تبحث عن العدالة في قلبٍ لم يعرف سوى الجفاء، ولا عن المواساة في عينٍ لم تتعلم سوى التحديق في انعكاسها. أنت الدواء، وأنت العزاء، وأنت اليد التي ستربّت على كتفك عندما يتركك الجميع. لن يعود الماضي ليعتذر، ولن يتحول القاسي إلى حنونٍ من أجل دمعةٍ سقطت من عينك، لكنك ستنجو، لأن النجاة قدر من امتلك الشجاعة أن يُغلق الأبواب خلفه دون أن ينتظر فتحها من جديد

فامضِ، ولا تلتفت. لا تبحث عن الرحمة حيث لا تُزرع، ولا عن الدواء في يد من كان داءك

خذها قاعدةً لا تقبل الشك
عُمر الذي أذاك، ما كان يومًا ليكون دواك

لم يعد لديّ صبر على العلاقات التي تُستنزف فيها روحي دون مقابل، على الأحاديث المكررة التي لا تحمل عمقًا، على الوجوه التي تبتسم بغير صدق، والكلمات التي تُقال بلا إحساس. لم أعد أجد لذةً في مجاملة لا تعنيني، ولا في محاولات إرضاء من لا يهمني رضاهم. لم أعد أخشى خسارة من لا يخشى خسارتي، ولم أعد أركض خلف من لا يلتفت لي

لقد تعبت من تبرير غيابي لمن لا يسأل، ومن تفسير مشاعري لمن لا يهتم، ومن وضع نفسي في أماكن لم أعد أشعر بالانتماء إليها. تعبت من الانتظار على أبواب القلوب المغلقة، ومن مدّ يدي لمن لا يعرف كيف يمسكها. تعبت من العلاقات التي تستهلكني بدل أن تحتويني، ومن الوعود التي لا تأتي إلا متأخرة، حين يصبح الإحساس بها باهتًا، وكأنها لم تكن

أنا لا أريد حبًا يحتاج إلى إثبات مستمر، ولا اهتمامًا مشروطًا بمزاج الآخر. لا أريد أن أتعلّق بأحد ثم أضطر لاحقًا إلى فكّ أصابعي عنه بصعوبة، وكأنني أُجرّد نفسي من جزء مني. لا أريد أن أكون خيارًا ثانيًا، ولا فكرة مؤجلة، ولا اسمًا يُذكر فقط عند الحاجة

لقد وصلت إلى تلك المرحلة من الحياة التي أدركت فيها أن الوقت أغلى من أن يُنفق على من لا يُقدّره، وأن الصبر طاقة لا تُمنح إلا لمن يستحقها. لم يعد في قلبي متسع لمن يتلاعب بالمشاعر، لمن يمارس الغياب عمدًا، لمن يبيع الوهم على هيئة وعود كاذبة. لا أريد أن أقضي أيامًا أخرى في تفسير أفعالي لمن لا يفهمني، ولا أن أُبرّر إحساسي لمن لم يشعر بي يومًا

أنا الآن أبحث عن البساطة، عن النقاء، عن العلاقات التي لا تُشعرني أنني في معركة يومية للحفاظ عليها. أبحث عن الأحاديث التي تلامس روحي، عن العيون التي تقول الحقيقة دون خوف، عن الحب الذي لا يُشعرني بالحيرة. أريد ذلك الدفء الذي يأتي بلا حسابات، ذلك الحضور الذي لا يحتاج إلى تأكيد، تلك الطمأنينة التي تأتي من معرفة أنني في قلب أحدهم دون أن أضطر إلى السؤال كل مرة

لم أعد أطيق التظاهر، ولا أنصاف المشاعر، ولا اللحظات التي تُشعرني بأنني غريبة وسط من يُفترض أنهم قريبون. لم أعد أريد أن أكون قوية دائمًا، ولا أن أكتم خوفي، ولا أن أخفي حزني حتى لا أبدو ضعيفة. أريد أن أكون أنا، بكل ما فيّ من شغف، بكل ما فيّ من حاجة لأن أُحب وأُحَب، بكل ما فيّ من رغبة في أن أجد الحب الذي لا يخاف أن يكون واضحًا، الذي لا يخشى أن يكون حاضرًا

إنني لم أصبح مغرورة، لكنني أصبحت أكثر انتقائية. لم أعد أفتح أبوابي للجميع، ولم أعد أخشى الوحدة كما كنت أفعل. الوحدة الحقيقية ليست في غياب الآخرين، بل في وجودهم دون إحساس، في بقائهم دون دفء، في امتلاء الحياة بالضجيج بينما القلب خالٍ من أي صدى حقيقي

تعلمت أن الحياة قصيرة، وأنني لن أهدر لحظة أخرى مع من لا يستحق وجودي. من يريد أن يكون هنا، فليكن بحبٍ واضح، بصدقٍ كامل، بدون ألعاب، بدون أعذار، بدون وجوه مزدوجة. ومن لا يستطيع، فله طريقه، ولي طريقي، ولن ألتفت خلفي

أنا اليوم أكثر هدوءًا، أكثر راحة، أكثر قناعة بأن الحب ليس ركضًا خلف أحد، ولا الصداقة تكلّفًا، ولا الاحترام اختيارًا. أنا اليوم أقرب إلى نفسي، وهذا أكثر من كافٍ

في الحب، هناك كلمات تُقال لأنها ضرورية للحوار، وهناك كلمات تُقال لأنها ضرورية للحياة. عشانك ليست جملة عابرة، إنها حالة وجدانية كاملة، اعتراف غير مباشر بأنك تستحق، بأنك لست عابرًا في حياة أحدهم، بل جزء لا يكتمل العالم دونه. أن تسمعها يعني أن هناك من يراك، من يشعر بوجودك بطريقة تتجاوز الكلمات، من يجد فيك سببًا كافيًا ليغيّر عاداته، ليؤجل مواعيده، ليعيد ترتيب يومه، ليخطط للمستقبل واضعًا اسمك في منتصفه

ليست كل الكلمات متساوية. هناك كلمات تُقال لأن العادة تفرضها، وهناك كلمات تُقال لأنها جزء من كيان قائلها. “تصبح على خير”، “كيف كان يومك؟”، “اعتني بنفسك”… أحيانًا تكون مجرد ألفاظ، وأحيانًا تكون حبًا متخفيًا في جمل يومية. لكن “عشانك”، هذه الكلمة لا تُقال بلا إحساس، لا يمكن أن ينطقها أحد دون أن يكون لها أثر على حياته، دون أن يكون قد أعاد حساباته مرة، وقرر أن يمنحك جزءًا من وقته، من أفكاره، من روحه، بلا تردد

أن يقول لك أحدهم: “ما كنت ناوي أجي، بس أجيت عشانك”، “كنت تعبان بس سهرت معك عشانك”، “مشيت كل هالمسافة بس عشانك”، هي أشياء قد تبدو صغيرة، لكنها في الحقيقة أعمدة يبنى عليها الحب. لأن الحب ليس بالهدايا الغالية، ولا بالوعود المبهرة، الحب هو المسافات التي يُقطع بعضها لأجلك، الوقت الذي يُقتطع من أجل وجودك، التضحية بالأشياء البسيطة التي تبدو غير مهمة لكنها تحمل كل المعاني

أجمل أنواع الحب هي التي لا تحتاج إلى إعلان، التي تتسرب إليك عبر المواقف لا الكلمات، التي تجعلك تشعر أنك لست وحدك في هذا العالم، أن هناك من سيكون موجودًا إن احتجته، دون أن تطلب منه، دون أن يكون مضطرًا، بل لأنه يريد ذلك، لأنه يراك بطريقة لا يراك بها أحد

عشانك كلمة تختصر الحب كله، هي كل التضحيات الصامتة، كل الرسائل المرسلة دون مناسبة، كل المرات التي غيّر فيها أحدهم خططه دون أن يخبرك، فقط لتبقى سعيدًا. لهذا، حافظ على من يقولها لك دون أن تطلبها، من يمنحها لك بصوت صادق، لا كمجاملة، لا كواجب، بل كحقيقة يشعر بها. لأن الحب الصادق لا يُطلب، ولا يُفرض، الحب الصادق دائمًا يُمنح… ببساطة، عشانك